El Grito

A la ciudad de Lorca

… la madre del niño vivo, sintiendo conmoverse

sus entrañas por su hijo…

Libro Primero de los Reyes 3,26

Un niño ha gritado de nuevo en medio de la noche

tal y como lo hiciera aquel día abrazado a su bocadillo

en un intento por asirse a la vida.

La angustia del sueño le ha llevado de nuevo a ese momento

en el que la tierra se olvidó de su pueblo, de sus gentes,

de las risas en el parque y los cánticos por pascuas.

Ese viaje mezcla de vaho, frío y derrota,

que hace ya tanto tiempo se ha convertido en algo común,

ha vuelto a ubicarlo en la estación de la muerte

una vez más,

y aunque juró no recordar ese credo

siente que irremediablemente su sino lo empuja

a la espesura del recuerdo vacío de alegría,

henchido de dolor, falto de aire, rebosante de un grito atronador

para,

            nuevamente,

                                    hilvanar ese hilo argumental recordándole

que la vida le arrebató la vida en el mismo momento en que una mano,

un cuerpo, un corazón… un amor constante más allá de la muerte,

lo devolvió a la vida en el momento de la muerte.

Este niño hoy ha gritado en mitad del oscuro boscaje

y por más que la vida le ha instado a que convierta su angustia en sueño,

es el sueño el que le recuerda que él estuvo allí, de verdad,

ante la hediondez de la coincidencia, ante la injusticia de lo inconexo

o la amargura omnipotente de la casualidad.

Con el tránsito de la resignación sólo un hálito de luz, casi extinto,

ha sabido dar cobijo a su dolorido sentir

al advertir que la religión, durante centurias,

ha pintado a Dios como a un hombre, errando en tal premisa por ello.

De alguna forma, todos esos gritos perdidos en la noche

le han servido para deducir que su madre era

el tal Mesías Salvador del que todos hablaban.