Voz

Crepúsculo de razones

Pensamientos e ideas,

Nido de remordimientos

Atribuido a tus fantasmas.

Dime, ¿cuándo aprenderás

A ser la imagen de tu ser

Y dejarás correr la voz

Que te atormenta?

Tal vez

Al  escritor de Marina

Estuve allí alguna vez o no.

Tal vez visité algún rincón deseado.

O fue el deseo el que se cercioró

De que ése fuera mi destino.

No sé.

Sé que estuve allí alguna vez.

No me preguntes cómo llegué

A convencerme de esa gesta

Pero hay mentiras tan necesarias

Para vivir y construirnos

Que se diría que la vida

No es sino eso,

Una fototipia surgida del interior

Que llamamos deseo,

Un huecograbado repleto de vacíos

Extraídos de otros cuentos, otras vidas,

Otros versos arrancados a múltiples idas.

Necesitamos soñar aun incluso

Cuando hemos de asumir que podemos morir soñando

Tal vez

Inventándonos a nosotros mismos,

Solo así recordaremos lo que nunca sucedió.

Luz

Oscuridad y muerte

Ventana de luz al fondo

Desde donde, dicen,

Veremos la eternidad.

Mientras, seguiremos postrados

Ante la voz herética

Del grito,

       Por seguir, aquí,

Entre los muertos,

Aunque a aquello lejano

Y distante,

         Algunos

Se empeñen en llamarlo luz.

Flujo

Flujo

           Constante

Alarido y dolor

Coito refulgente

                           En el desván del ayer

Definición de amor

           Eufemismo del recuerdo

El límite de ella

Tras la bondad de un silencio
salió de lo más profundo el odio
sembrado por la hediondez
y la malversación de recuerdos
podridos en los sótanos del miedo.
Él se limitó a dejarse llevar.
Ella a ser llevada al límite...
Tras un titubeo vital trágico
él ya no recordaba nada
cuando acampó en comisaría...
Decía no saber qué había pasado
y no entendía qué hacía allí..

Sabía que si todo iba bien
en poco tiempo se vería en la calle,
                                                      libre.

Y el suceso, que ya volaba solo,
acabó en las portadas de sucesos
a la espera del olvido más absoluto
horas después,
                        tras el partido de fútbol.

Dejar paso

En tiempos de lluvia y oscuridad

las ideas del otro mundo

que nos atormenta,

se agolpan llamando a nuestra puerta

para convocarnos

a la agonía del remordimiento...

Es ahí cuando afloran

las expresiones de la mirada

fija a ninguna parte.

Es cuando el arco iris

deja de existir para dejar paso

a las tonalidades del silencio y la soledad.

Por qué

Por qué el silencio después...

Por qué la duda antes...

Por qué el sabor amargo siempre...

Por qué tú en mi, toda...

Por qué la vida sola...

Por qué la mente lucha...

Por qué el amor desaparece...

Por qué la mar se riza...

Por qué el azul se ennegrece...

Por qué la noche estalla...

Por qué hiela cuando amanece...

Por qué se quiere cuando se llora...

Por qué lloras, alma mía...

Por qué luchas pobre loco...

Por qué quieres si no llegas...

Por qué corres si siempre huyes...

Por qué soplas si en ti nieva...

Por qué gritas si no te oyen...

Por qué gimes si no amas...

Por qué sufres en perpetuo silencio...

Por que tú, si no hay nada...

Por qué andas cuando cae la tarde...

Por qué allí, si nunca el allí viene...

Por qué habita el calor en la montaña...

Por qué llega el dolor una noche...

Dime..., por qué.

Existencia silenciosa

En los días de la existencia silenciosa

donde pernoctan los rescoldos

visados al olvido,

limpias la excrementada cara

que rescataste del rincón de la cisterna

para dejar que corran las heces

del viento distante,

                                 de la distancia doliente,

del duelo constante,

                                    de la sinuosa y creciente

derrota penetrada en tu vista ciega.

Hueles a nada,

                         lo que queda

después de haberlo sido todo

para la soledad

que te queda por llegar...

Hace solo un momento

En las hojas del anonimato

se postran las palabras que se aferran,

rasgadas ante la duda del tiempo,

víctimas de los recuerdos

a una música, a una foto...,

a algo familiar capaz de decir

la frase que..., arrebatada,

te confirió en un pasado

la grandeza de dejarte

hace sólo un momento,

con la mirada fija en el vacío.

El susurro del adiós

Y en cualquier lado

de ningún sitio

te llegó el susurro

del adiós definitivo...

Ahí perdiste la melodía

de tu alma... Ella

se limitó a llevársela

al rincón de la desdicha.

Óleos de Carlos Pardo

   Carlos Pardo Gómez nace en 1970 en Murcia. Desde muy joven aprende a conocer el oficio de pintor en el taller familiar de escultura, pintura y grabado.

  Realiza desde hace años un conjunto de obras donde fusiona naturalismo y modernidad. Profundiza en la pintura con bodegones, retratos y paisajes que encierran un cúmulo de ideas abstractas buscando la pureza de las formas y el color como herramienta. Actualmente investiga y desarrolla estas ideas trasladándolas a la pintura en forma de paisajes y encuentros con la figura humana.

   Ha obtenido en 2011 el Primer Premio de Pintura en el Concurso Nacional de Pintura Villa de Fuente Álamo.

   Por último, las obras reunidas en esta exposición virtual para El coloquio de los perros titulada Óleos fueron elaboradas hace tres o cuatro años y lo curioso es que, al día de hoy, siguen alzándose, ante la sencillez de lo cotidiano, en su espléndida magnitud, vigentes y contemporáneas, cercanas y eternas, frugales y temperamentales.

   Demos un paseo.

Autorretrato con libros

De la imagen sale el cuadro, que es luz, y surca un inframundo de yoes que en la instantánea del pincel anidan perennemente… En la quietud de la naturaleza, que algunos llaman muerta, anida un bodegón de trazas que nos dibujan y es sólo ahí, en esa viveza encontrada de una dinámica quieta, donde anida la existencia de la mirada. Entonces… ¿quién mira a quién? Tal vez, eso, sea lo real y nosotros sólo la naturaleza muerta frente a los trazos creadores.

El río lloviendo

Vía de vida, carretera de agua, travesía a algún lado, pista de tiempo, senda de azul, blanco 
y gris, vereda de hoy, avenida, bulevar de juncos, ronda y paseo, recorrido de miradas fijas en el horizonte, itinerario de trayectos, viajes acabados, rumbos inconclusos. Llueve. El tiempo nunca es hostil porque ella siempre está al fondo. Da igual quién o qué. Llueve y hay mucho detrás de todo, más allá de todo, al fondo…

¿Quién llueve? El acceso, el alcorce, el azagador, la calzada, la carrera, la derrota, la dirección, la distancia, la estrada, el itinerario, la línea, la marcha, el pasaje, la pista, el recorrido, la ruta, la singladura, el tránsito… ¿Qué llueve?

Homenaje a Poe

«Habíamos dejado abierta la puerta principal de la casa. El visitante entró sin llamar y subió algunos peldaños de la escalera».

Los crímenes de la Rue Morgue

«[…] cuando una mirada casual al dibujo pareció encadenar su atención».

El escarabajo de oro

«Reflexionemos ahora con respecto a las huellas de la lucha».

El misterio de Marie Rogêt

«El sufrimiento es múltiple. La desgracia en la tierra es multiforme. Desplegada sobre el ancho horizonte, como el arco iris, sus colores son tan variados como los matices de éste, a la vez que tan distintos y sin embargo, tan ínfimamente fundidos».

Berenice

Luz de amanecer

Ya la luz avergüenza a la noche desplazándola. Tal vez a otra hora reinará la oscuridad pero la luz, que es conjunto de pinceles, ahora, reinará en esta particular relación de plano y espacio. Tras el cristal renace ese aire de mañana barnizado por una hojarasca de brillo que augura el renacer, el carácter cíclico del hoy, cuando se hace presente. Esa luz de amanecer tan ansiada pulula entre las sombras. Los retratos reclaman su ser y advertimos vida en la quietud de la ya caduca noche







 

Ramas de algodón

Ramas de algodón…

Pequeños terrones de azúcar endulzan la vista. Ésta que es ingenua e inexperta, sólo curtida por la experiencia, atisba brotes de aguanieve, gránulos de cinarra, o tal vez un granizo blando o pequeños gránulos arrebatados a una lluvia engelante. Tales perdigones de campo anudados en pequeñas ramas cazan miradas que admiran su tono blancuzco solo manchado por el tiempo. Esos pequeños prismas de hielo juegan a ser miles de espejismos.

Ramas de algodón portadores de trazos de quietud, tiempo, fondo, ayer, lagar lleno de azul y blanco, niñez, sonrisa, rojo, trozo de vida calibrada en el prisma de lo íntimo, lo privado o quién sabe si lo imperecedero...

Vista hacia Ricote

Es al fondo donde lo veo. El pico. Y él, que surca el horizonte y corrompe la lejanía con su altura, sólo es visto por el que, sumido en el paisaje, sabe convertirse en paisanaje y mira, como nosotros, hacia el ahí de la distancia creando y haciendo real cuanto ve. La luz cercana, que se va perdiendo en la espesura del camino, traza senderos laberínticos de colores, barrancos de luces, ramblas de verdes adoquinados a una identidad otorgada sólo por el que mira desde arriba y todo lo ve. Tal vez sea aquel, el pico o un dios demiurgo de la antigüedad o el alféizar de una ventana sobre la que asomarse, el haz de luces hacia la verdad que irradia cuanto atendemos

Textos y citas: Emilio del Carmelo Tomás Loba

Publicado en: http://www.elcoloquiodelosperros.net/numero30/vid30pa.html

¿Y tú me lo preguntas?

Paz, sosiego, armonía, belleza, luz,

camino, resplandor, huella, mar,

agua, aire, tierra, fuego,

bendición, risa, felicidad, estrella,

ahora, ya, siempre, futuro,

densidad, magnitud, certeza,

edén, extensión, vastedad,

allá, leyenda, mito, cuento, verdad,

ahínco, esfuerzo, más,

porvenir, llegada, cúspide,

torre, viento, trigal,

humedad, lluvia, lago,

filosofía, idea, acto,

frugalidad, pueblo, retiro,

mirada, búsqueda, calor,

lengua, comida, semilla,

juego, niña, habla, llama,

familia, mundo, astros, constelación,

dormitorio, luna, labio,

brillo, huerta, mágico,

baile, danza, música, vida…

Podría seguir catalogando mundos

o situaciones posibles

pero los elementos necesarios,

los aquí reunidos

                             y los ausentes

saben de ti y de tu labor como demiurgo

necesario…

Me pregunto qué hubiera sido

de los mundos mediocres o perecederos,

como el mío,

si tú no hubieras traído el lenguaje…

Qué sería de la palabra sin tu presencia.

El anhelo

           El abrazo de la oscuridad

           portaba la guía de la esperanza

           al campo de la soledad mojada en arena.

           Tú y la cama, el sueño y tus deseos...

           Bonito mundo de cercas de espinos

           que no dejan bordear a la necesidad

           el anhelo del grito...

Cada cierto tiempo

Palidece la rabia ante el deseo

que espina el camino

del sueño,

                     el rechazo,

la mirada perdida

que nunca se fijó en el letargo

que dormita en la soledad de un hilo de piedra

y que

            regresa cada cierto tiempo.

Pasado

No tienes derecho

a ver en mi espejo

la imagen de la otra noche tuya.

Así, no puedo ser luz

si a cada paso

me oscurece tu pasado.

Memorias estériles

Ya no sé hace cuánto

pero el silencio eterno, pleno de horizonte,

me arrastra náufrago, por su destino.

Fue aquí donde canté, donde quise

definir los ruidos vagos, casi indelebles,

por ver si sonreía,

    pero abandoné todo intento,

al no poder con los trazos de la memoria...

Cada hoja de mi vejez

quisiera dar cuenta de los estíos y claros de luna

que han pasado por mis soles,

marchitos por la ausencia,

pero tal vez ya es tarde...

Me veo ahora, casi como extraño,

en estas líneas que hace ya

muchísimo tiempo quise dar forma,

quedando eternas

ante la brisa y los ropajes del tiempo...

Lo siento, no he sabido dar con

el lugar de una acción de un tiempo...

pero no pasa un día sin que sueñe

con la neblina que empaña un mundo

que un día quise y no supe retratar.